Doscientos sesenta y ocho kilómetros de viaje fueron los que la familia Castañeda recorrió una noche nebulosa, no había si quiera luz de luna, los Castañeda decidieron parar por el peligro que corrían estando en el coche, siguieron hasta llegar a un típico motel de paso. Debido al cansancio, hubo necesidad de estacionar el auto y dirigirse a la recepción, al entrar, un olor a brócoli guisado se percibió en toda la habitación, aquel espacio era lúgubre, viejo y descuidado. Un hombre de baja estatura y un tanto gordo, salió del baño, se rascaba el cráneo, se sorprendió de la aparición de aquellas tres figuras en su pequeño motel.
Se dirigió hacia ellos y dijo:
--¡Buenas noches y bienvenidos! ¿En qué les puedo ayudar?
El líder de la familia Castañeda contestó:
--¡Buenas noches! Estamos buscando un lugar donde hospedarnos, la noche es joven, pero nosotros lamentablemente, no somos como ella y necesitamos descansar. ¿Tendrá algún cuarto desocupado?
El dueño del lugar volteó a la parte posterior de su recepción, donde las llaves de los cuartos se encontraban colgadas, estaba pensando en qué llave darles y con mirada de satisfacción respondió:
--El cuarto número cinco tiene una hermosa vista, es amplio y recién lo pinté esta semana.
La señora Castañeda ya cansada y desesperada dijo:
--Muy bien, muy bien, denos lo que sea, con que tenga dos camas está perfecto.
Y el gordo respondió:
--Perfecto, la número cinco. Y señalando un libro viejo dijo: Nada más firme aquí por favor.
La señora volteó a su hijo de catorce años, que estaba callado y observando la conversación:
--Javier, ¿Por qué no vas llevando las cosas al cuarto y ahorita te alcanzamos?
Javier asintió y tomó la llave y enseguida su maleta, se la colgó en su hombro y arrastró la de sus papas, se dirigió al estacionamiento, para así entonces irse al cuarto. Cuando salió, la niebla había descendido como hija de Dios, prevista y en grande, venía acompañada con una brisa helada, Javier dejó un momento las maletas y se abrochó su chamarra azul marino, las cogió de nuevo y comenzó a caminar bostezando y despreocupado, ignorando el ambiente, no notaba los bichos en el suelo, los perros rondando el lugar, solo se fijaba en los números: “Uno, dos, tres…”
Al llegar a una puerta roja con un número cinco en dorado, colgado en la parte superior se detuvo. Tomó la llave y abrió la puerta. En ese momento un grupo de cinco o seis moscas salieron del cuarto junto con un hedor vomitivo y repugnante. El semblante de Javier cambió repentinamente, pasó de sentir flojera a asco, su rostro pasó de un tono blanco a un verde pastoso. Prendió la luz y descubrió que el cuarto era precioso, tenía un baño grande y una selección magnífica de azulejos. Una ventana enorme ,a lado de una de las dos camas que estaban adornadas con colchas y cojines dorados y a los pies de las camas, de forma céntrica, un hombre tirado en el piso con los sesos por fuera y el arma típica de la serie policiaca favorita de Javiercito en la mano derecha del tieso.
El gordo y chaparro del hotel tenía razón, el cuarto tenía una vista hermosa, tenía pedazos de cráneo y piel con pelo regados por la alfombra, con incluso unos fragmentos de ojo. Parecían puestos a propósito, porque hacían perfecta simetría con el cuarto.
Era amplio, como lo prometido, si Javier quisiera acostarse con los sesos por fuera, podría hacerlo sin estorbar ese trabajo. Y por supuesto cumpliendo lo dicho por el chaparro, el cuarto estaba pintado con un increíble rojo oscuro, combinaba con el dorado de las colchas y ambos con la puerta de entrada, donde se encontraba, ya un tanto petrificado, el pequeño Javier.
Pálido, boquiabierto y con ojos saltones, pensaba en aquel horrible escenario, casi podía escuchar los dos disparos.
--¿Dos disparos? ¿Por qué un maldito suicida se tiraría dos disparos?, se preguntó Javier.
Un extraño sentimiento de abandono y soledad escaló sus huesos.
--¿Papá? ¿Mamá? asustado y preocupado, volteó hacia la recepción, pero el cuerpo gordo y chaparro del recepcionista bloqueó su mirada. Estaba ahí, sonriente y armado, apuntándole entre las cejas. Javier sabía que quedaban segundos de su corta existencia, recordó todo lo que no pudo terminar, lo que no pudo decir, su mirada mostraba perdición, parecía como si su alma hubiera partido, rápida y sin pensarlo dos veces, era un ser oscuro, abrió su boca para formular un par de palabras:
--Te perdono.
Y el maldito gordo gritó: ¡No lo hagas! Que la mirada de misericordia no le es útil a mi arte. Un agudo y frío disparo cerró la boca de Javier. El nuevo mueble de catorce años cayó al suelo.
--¡Soy todo un genio! En cuanto termine de remodelar el resto de las habitaciones, de seguro conseguiré más clientela, se dijo a sí mismo con una mirada de perro rabioso, loco y perdido en la putrefacción de su mente.
El pequeño motel de confianza, ¡es un maldito infierno! Aunque muy bien vestido y bien acompañado.
Informes:
55431287
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